Mère, ils sont purs et vrais les baisers que tu donnes :
Car le calcul n’a pas réchauffé leur froideur ;
Ils ne sont pas tremblants ainsi que les aumônes
Que demande l’Amour au front de la Pudeur.
Ils n’ont ni les désirs, ni la honte des fièvres ;
Dieu, qui les a mûris, les suspend à tes lèvres.

Ah je voudrais pouvoir en vivre ! Je voudrais,
A l’arbre de ton cœur pour toujours me suspendre :
Ses fruits ne cachent pas l’amertume et la cendre ;
Ils ne précèdent pas le vide des regrets.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.