DORFEUlL, CLARISSE, ROSINE.

CLARISSE, à l’écart.

Au fond de ce jardin, sur ces bancs de verdure,
Je puis du moins rêver aux tourments que j’endure.

ROSINE, s’approchant.

Parlons un peu, madame ; ici l’on meurt d’ennui.

CLARISSE.

Hélas ! ne sais-tu pas que toute joie a fui
Depuis le jour fatal où, la tête égarée,
Me fiant aux serments d’une voix adorée,
Je crus que pour toujours les liens du bonheur
M’attacheraient celui qui fit battre mon cœur ?

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.