C’est la nuit, une nuit sans lune, sans étoiles.
Un souffle d’ouragan passe, arrache les voiles,
Et l’œil voit, reliant le zénith au nadir,
Une apparition sinistre resplendir.

C’est le groupe Fatal, les filles éternelles
De la Nécessité, les Parques aux prunelles
Glauques, mornes, sans fond, comme ces lacs glacés
Sous un sourcil de pierre au front des monts placés.
Leurs grands corps, mesurant les bornes de l’espace,
Dressent leur nudité virginale, qui passe
L’ineffable blancheur des neiges que le vent
Par coups d’aile rythmés trie en les soulevant.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.