IL y a, au bout de la place de Concarneau, dans l’espace appelé la ville close, un assez ignoble bouchon décoré sur la porte de tous les pavillons du monde, hormis le pavillon français. C’est là que vous compteriez difficilement les pots de cidre et les hommes, foule mêlée dont quatre ou cinq crasseuses servantes divisent momentanément l’épaisse cohue. Le nez le plus exercé y douterait long-temps entre l’alcool, l’ail et le goudron ; il faut avoir fait trois voyages de l’Inde pour entrer là sans gêne, et pour y demander une omelette, sans une attaque d’apoplexie.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.