... “Moi”, “Moi” et encore “Moi” : tout ceci (la psychanalyse, en somme) n’était qu’un grand rêve égoïste — celui de “Sigmund Freud” mais aussi le “nôtre”, celui de la foule des lecteurs parricides. Un sujet y sera né, s identifiant à toutes les places, assassinant tout le monde et jouant tous les rôles. Sans naître, donc. Cette naissance n’aura été que mythique, fantasmatique, fictive, et rien (aucun Père primitif, aucun Narcisse, aucun Maître) n’a sans doute précédé la situation du Dichter — c’est-à-dire, ici, de l’acteur, du mime. Tout aura commencé par le biais — le biais originaire — d’une identification sans modèle, aveugle. Et rien n’aura par conséquent jamais vraiment commencé. Nous aurons toujours été (dans) ce rêve éveillé, somnambulique, hypnotique, avant toute lucidité. Ce rêve (cette foule), c’est nous, c’est vous et c’est moi, ego.