La neige tombe, il fait très froid,
Blotti dans mon lit, je rumine,
Tandis qu’au gré du palefroi
La folle du logis chemine.
Et je revois la fière mine
Que j’avais soldat de vingt ans,
Quand portant beau sous l’étamine,
Je boutais les quatre pieds blancs.

Quand sous le fez du spahi rouge
Ou le dolman du chasseur bleu,
Frisant en crocs mon poil roux, je
Ne craignais rien Diable ni Dieu,
Car buvant sec, par la morbleu,
Je troussai la cotte des filles,
Et sans souci du couvre-feu
Sautai bien souvent hors les grilles.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.