J'ai toujours aimé aller vite, très vite. En soi, la vitesse n'est rien, elle vous permet simplement de vous confronter avec la peur. C'est elle, la peur, qui provoque cette incomparable griserie de la vitesse, en vous faisant tutoyer le danger. En réalité, tôt ou tard, on a toujours peur, mais je n'ai jamais accepté qu'elle puisse me priver de nouvelles sensations. La forçant dans ses derniers retranchements, je voulais toujours aller jusqu'aux limites de la machine pour mieux connaître les miennes et les repousser sans cesse. Je voulais toujours plus. Je roulais, seul, sur les routes des volcans, en m'interdisant de franchir la ligne médiane. Quand je n'étais pas content de moi, je faisais demi-tour pour reprendre un virage, jusqu'à ce que je sois plus satisfait de ma trajectoire ; une trajectoire idéale, est-ce que ça existe ? Bien sûr, on peut toujours aller plus vite, mais on n'atteint pas la perfection pour autant. Il y a toujours trois malheureux petits dixièmes qui vous en séparent désespérément. Encore trois dixièmes. Presque rien, de la poussière de temps, un souffle, juste le prix du rêve et de la perfection.