Nos ancêtres nous parlent, dans nos rêves. Et ce n’est pas pour nous annoncer de bonnes nouvelles. À nous, les vivants, pauvres pantins. Georges renoue avec son frère, dans le berceau familial alsacien au passé carolingien. Ils écrivent sur elle, la figure, celle qui incarne l’esprit originel des Rheinfelden. Ils plongent à cœur perdu dans les fondations de la demeure. Parler d’un mort, c’est ouvrir une porte sur l’inconnu. Creuser vers les morts, c’est les inciter à vous passer le relais. L’hérédité est un courant violent, elle vous entraîne. Au cœur du maelström, vivants et morts sont absorbés et mêlés. C’est une ronde infernale, où le courant accélère et le temps recule. Vous êtes aspiré par l’escalier d’autrefois qui s’abîme dans l’abysse de roche et d’eau. Vous touchez le fond, enfin. Vous pensez que c’est la fin de vos épreuves. Mais elle est là. La mission. Votre mission. Qui vous attend depuis mille ans. Elle vous saisit, vous étreint, vous embrasse. Sa bouche a le goût du sang.