Un récit tout en finesse qui tisse par touches impressionnistes le tableau délicat d’une enfance écorchée en explorant l’univers secret d’une petite fille submergée par la tristesse de la mort de sa petite sœur. Le deuil prend alors le visage d’une traversée qui les emmène, sa mère et elle, dans un voyage rédempteur pour naviguer à contre-courant de l’oubli... Où va-t-on, quand on pense aller ? Il n’y a pas d’un côté l’oubli, et de l’autre, l’autre côté de l’oubli. Il y a juste l’espace interminable de l’absence qui oblige les mots à ressusciter les morts, les passions éteintes, les morceaux d’enfance, les désirs vite chassés d’un revers de main qui viennent alors s’agripper à la force du poignet, s’épancher, s’oublier justement dans ce lent mouvement d’abandon qui balaye tous les rivages comme une immense lame de fond. Dans le grand cahier les mots s’alignent en épuisant tout leur sens. Le problème pour la petite Maud, c’est de tirer à elle le fil de l’histoire. Elle a beau déployer l’amour, réemployer le vide au cœur des mots, suppléer au vide avec l’amour puis dévider l’amour avec ses mots, cela ne suffit pas toujours à redessiner, nette, la ligne d’horizon.