"- A notre association, monsieur Jackson !
- Au cash, Monroe ! Au cash ! N'oubliez jamais ça ! Un homme ne vaut que par le cash qu'il peut aligner là, tout de suite ! Casino, mon vieux. Passe, impair et manque...
Jackson sécha son verre cul sec. Monroe pensa aux cinquante millions de dollars qu'il venait de soulever à ce pigeon. Cinquante millions de dollars pour un fichier d'assurances qui n'existait pas, il pouvait la mettre en veilleuse quelques instants. Il se força à sourire, eut une pensée pour son père, qui se la coulait douce quelque part sur la Côte d'Azur ; pour son grand-père, qui avait démarré la fortune familiale en Louisiane au lendemain du krach de Wall Street avant que lui, James Arthur Monroe, n'entreprenne de la dilapider un demi-siècle plus tard ; pour ses aïeux, enfin, qui s'étaient fait tailler en pièces sans protester lors de la fameuse charge de cavalerie de Mansfield tandis que les survivants rentraient ruinés dans leur plantation dévastée de Blonvilliers. Puis il se resservit une coupe de champagne."

Quand une fantastique arnaque se transforme en fantastique cauchemar... Des quartiers noirs de La Nouvelle Orléans, où se trament des cérémonies vaudou, au fin fond du bayou, une envoûtante balade au cœur du vieux Sud. Un suspense brûlant comme un verre de bourbon avalé cul sec.