“Dès mon enfance, j’ai été intoxiquée par les rêves de ma mère, de Gaulle, Louis XIV et les autres. Aussi lorsque à la suite d’événements fortuits, le Shah d’Iran tomba amoureux de moi, cela me parut presque logique. J’avais 17 ans, un jeans et des baskets. Il avait 57 ans, un costume gris et une voix de femme. Pour lui, j’ai abandonné mes amis du parking de l’Olympia et je suis resté enfermée dans un palais, gardée par un banquier suisse plutôt louche qui lisait les cours de la bourse dans Play-Boy international. Mon amoureux venait tous les jours à l’heure du café, nous jouiions au tric-trac en écoutant Mozart dans un salon bleu. A la cour, personne ne comprenait. Maîtresse ? Je ne l’étais pas, ou si peu... Pourtant, si je vivais un rêve, je rêvais à autre chose, à quelque chose, la chose... Peut-être à la réalité qui s’éloignait de moi de jour en jour. A dix-sept ans, j’en avais cinquante-sept. Je croyais que je n’aurais pas assez de toute une vie dans un palais bleu pour retrouver mon enfance à l’ombre d’un costume gris. Et puis un jour, à New York, au Kitimino hôtel, j’ai trouvé mon mode d’emploi.”