Ma jeunesse ne fut qu’un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu’il reste en mon jardin bien peu de fruits vermei

BAUDELAIRE.

CES vers sont le miroir où mon âme troublée,
Aux jours d’anxiété, se contempla souvent ;
Ils n’ont rien su cacher du songe décevant
Bercé par ma jeunesse, hélas ! tôt envolée.

Doutes, erreurs, amour coupable, appel fervent
Vers l’infini dont notre vie est exilée ;
Deuils, regrets, vision amère et désolée,
J’ai tout dit, pêle-mêle, au hasard, en rêvant.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.