« Oh ! la misérable et maussade existence que la mienne ! » disait, en se croisant les bras, un jeune homme de vingt-six à vingt-huit ans, dont l’air désespéré, la physionomie abattue, annonçaient un découragement parvenu à son paroxysme.

Charles Rimbert, c’était le nom de celui qui formulait cette douloureuse exclamation, se trouvait depuis trois ans seul sur la terre, presque sans amis, et sans autres parents qu’un cousin, son aîné de deux ou trois ans, orphelin comme lui, et qui, ayant embrassé la périlleuse et glorieuse carrière des missions, courait en ce moment quelque province éloignée du Céleste-Empire, s’il ne croupissait, la cangue au cou, dans un fétide cachot.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.