« DES vers ! on en rirait ! laisse dormir ta plume :
Pourquoi veux-tu dorer d’un rayon cette brume ?
Le ciel est noir encore, attends des jours meilleurs,
Pauvre moineau des champs, prends garde aux oiseleurs !
Nos jours sont pleins de bruit et nos nuits sont muettes :
Hélas, il est bien loin l’âge d’or des poètes !
Les grands siècles de l’art sont à jamais passés,
Vers la terre en travail tous les yeux sont baissés ;
On raille le chasseur, d’illusions perdues ;
Nul ne sait son chemin : les âmes détendues
S’affaissent tristement sous l’abri du hasard ;
L’homme désenchanté se fait vite vieillard.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.