LE poète ne peut se taire ;
Il lui faut et foule et lecteur.
On sait bien que ce qu’il préfère
C’est l’éloge, et non le censeur ;
Enfin, le bruit fait son bonheur.
Qui se confesserait en prose ?
Mais sous le fin tissu du vers,
Nous laissons choir, à mots couverts,
Tel aveu, telle ou telle chose
Dont la Muse fait des concerts
Animés d’accords très-divers.
Mon amour, mes indifférences,
Mes erreurs, mes vœux, mes souffrances,
Sont des fleurs d’un même bouquet.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.