Une petite mer démontée avait jailli par terre, sur le côté, et j’étais emportée sans bouger, une voix parlait, sans mots, résonance intérieure d’une tension nommée dans ce rêve "petite hyène opiniâtre, perpétuelle". Je me réveille, rassurée, amoindrie, essayant de traduire avec des mots la Voix et je la diminue — je n’y puis rien — en message, "Sans ces petites mers soudaines et perfides la joie serait fermée". Je me rendors pour tenter de capter ce dont ces mots n’ont pu être qu’un signe, tout langage crépusculaire longe la vérité, être est-il autre chose qu’un incessant lapsus — Il n’est pas d’autre mot pour définir ce livre, fait de rêves, ou de morceaux de rêves, décrits dans leur logique, fuyante, cassée, nocturne.