— Vous m’attendez, n’est-ce pas ? Vêtu d’une robe de chambre de satin broché où des chrysantèmes jaunes s’épanouissaient sur un fond noir, Marc Marteuil gardait, dans la mort, l’élégance qui lui avait fait donner, dès le début de sa carrière, le surnom de Roi Marc. Son fauteuil tournait le dos à la fenêtre, sa tête tombée sur sa poitrine comme s’il dormait ne laissait voir, de face, que ses cheveux noirs, très fins, et la pointe de son menton. Le col du pyjama, brûlé de poudre à l’endroit où la balle avait pénétré, révélait que le coup avait été tiré de très près, peut-être par une personne cachée à un mètre à peine du fauteuil derrière les rideaux fermés.