Je pose mon regard à l’endroit où doit paraître la tête. Pas de tête. Je baisse les yeux. Une petite voiture s’avance vers moi, slalomant entre les guéridons. Ce n’est pas la petite voiture qui me surprend, mais ce qu’il y a dedans. Je vous assure que ce n’est pas beau à voir : une face horrible avec un œil fermé ; tout un côté du visage est brûlé, l’autre joue est flasque, blême, un cauchemar. Le corps est difforme, tassé, noué, bossu. Il grimace : — Quand on est la quatrième fortune de France, on ne laisse pas les gens indifférents, et quand un danger quelconque me menace, je ne fais appel ni à la police, ni à un détective privé, parce que cela se sait rapidement. Alors, c’est à VOUS que je fais appel.