Ce roman se lit comme le polar de nos défaites intérieures, comme une invitation à vivre avec impertinence et liberté, côté jardin plutôt que côté Cour.
Qui est le juge Goth ? Le maître de cérémonie d'une justice transcendante ? Un ascète qui s'impose le silence et l'immobilité d'une statue de pierre ? Un solitaire qui attend la mort et, avant elle, l'excommunication ? Un timide qui soudain actionne le levier de la machine à mots et se met à délirer en pleine audience ? Un magistrat excentrique qui dévoile la comédie judiciaire et l'hypocrisie sociale? Le juge Goth est sans doute tout cela. Il est aussi Buster Keaton avec un maillet, l'arpenteur K avec un sablier, Charlot avec un thermomètre dans son fond de culotte. Un clown tragique, irrésistiblement drôle, terriblement banal, effroyablement lucide.
Le livre de Foulek Ringelheim est une fable pour notre temps de dérive judiciaire, de langue de bois et de retour au moralisme. Il se lit comme le polar de nos défaites intérieures et comme une invitation à vivre avec impertinence et liberté, côté jardin plutôt que côté Cour.