L’idée d’écrire l’histoire de l’Espingouin m’est venue à la suite d’une conversation avec un ami, à la terrasse d’un bistrot crasseux dans une ville du nord du Mexique. Je profitais d’un voyage d’affaire en France pour me présenter à son dernier domicile connu. J’allais y faire la connaissance du locataire actuel, Robert. Le faire parler fut toute une histoire. Je fus accueilli par un écriteau « Si vous passez devant chez moi ! N’entrez pas ! Ne tapez pas à ma porte ! ». Finalement, Robert allait me confier ce qu’il avait glané dix ans auparavant sur l’Espingouin. D’après un de ses anciens camarades bien placé dans une sous-préfecture et bénéficiant de relations utiles, l’affaire aurait été liée à une collaboration entre polices espagnole et française portant sur un vieux dossier classé « sans suite ». Mais était-ce si simple ? Et qui était vraiment Robert ?