Je suis comme avant. Presque comme avant, et un an de plus. Avec l’envie d’écrire qui m’est restée collée. D’écrire riche et beau, ah ! l’envie. Il y a des mecs qu’on voit partout à la télé, surtout la nuit, ils parlent comme des pots d’échappement, total, dans leurs livres y a rien que des couloirs avec du vent. Moi, c’est le contraire. On m’a pas vu, on me verra pas. Je suis pas là pour me montrer et pour parler, je suis mal instruit de toute manière et puis j’ai peur des journalistes, qui ont l’air toujours de tout savoir et d’être en colère de t’inviter. J’ai envie de mettre des mots ensemble et qu’on les lise. Des mots de partout, des mots dessus de table, des mots dessous de lit, des mots cassés pour voir des étincelles noires.