« A Djibélor, en ces temps anciens, l’air était sec comme le pelage d’un chacal et le ciel désespérément bleu. Les villageois avaient sacrifié tous les béliers de leurs troupeaux. Rien n'y faisait, la pluie ne venait pas. Bien sûr, au royaume de Jaarga, qu'on appelle aussi le Fuladou, le pays des Fulas, ce n'est pas comme chez vous où la pluie vous mouille à peine le bout du nez. Là-bas, quand il pleut, le ciel crache des torrents d’eau, le ciel est traversé d'éclairs, le ciel est votre ennemi. Mais sans la pluie le riz pousse à l'envers, les bêtes n'ont plus de lait et les hommes meurent. Raison pour laquelle, depuis des jours et même des mois, les vieux se réunissaient autour du grand fromager qui marque l'entrée du village et ils parlaient, parlaient, parlaient en attendant la pluie... »