La Nouvelle-Calédonie ? se plaint, véhément, Jo le Canaque. Pour vous, Hexagonais, c’est comme une gousse de petit pois perdue entre l’océan Indien et les Galapagos ! D’un bout de chez nous à l’autre pourtant, 500 Km, autant que de Marseille à Dijon ! Jo n’est pas tout à fait un Canaque-d’imagerie-de-missionnaire : il roule sport, drague et joue au tennis ou au squash aussi bien que de son 357 Magnum, au service de la Sécurité publique de Nouméa. Un service en révolution, quand nous débarquons aux antipodes : retranché dans un îlot désertique de la baie, un commando menace. Il semble disposer d’un terrible arsenal d’armes fraîchement volées. Dont, dit-on, des tourelles sextuples de 375 mm, orgues de Staline françaises, « conventionnel » de l’époque nucléaire. En face de l’île investie : la ville, l’aéroport local et surtout l’une des plus fantastiques et modernes raffineries de nickel du globe. Derrière le géant chantage, se silhouettent deux femmes, et parmi elles une féerique Germano-Mélanésienne dont le propre père représenta jadis, raconte-t-on, le Kaiser Guillaume, des Salomons en Nouvelle-Guinée. La première réaction qui nous vient alors est de dire : impossible.