Venus de France à cinq, deux filles et trois garçons, ils échouent au fin fond de l’Afrique. Sur leur « Range-Rover » une orgueilleuse inscription : RAID PARIS-CAPE TOWN. À Banjul-de-Gambie, insolite cité noire grouillante d’invertis blancs, de vieilles dames scandinaves échauffées, de gigolos socialisants, de bataillons affamés de prostituées et de drogués, le « raid » est stoppé : plus un sou. Un « reportage » proposé au Libéria est l’unique moyen de sauver le raid. Lorsque la « Range-Rover » redémarre, ils ignorent encore quel monstrueux enjeu se cache derrière l’offre équivoque, ils ignorent que plusieurs d’entre eux font leur dernier voyage. D’abord, comment vit-on, au Libéria ? (Mal. Et encore à condition de ne pas tomber entre les mains de la milice politique, de se déclarer nazi, de ne pas être juif, communiste, sans argent, non votant ou trop curieux ; sans cela c’est pis encore.) Libéria, Libéria chéri... (Mais le reste de l’Afrique actuelle n’est guère mieux.) En 1977, mieux vaut choisir le fond d’un volcan en éruption.