La mer éternellement chaude des Caraïbes, deux nymphes à faire pâlir le soleil, un yacht long comme un torpilleur, un milliardaire (avec ou sans gros cigare) et la promesse d’une pêche miraculeuse. De quoi faire rêver... Tout ça, Krause l’avait devant lui, sous les yeux, à portée de la main. Jamais il n’avait été aussi riche. Riche d’espoir s’entend. Car l’espoir c’était tout ce qui restait à l’ancien plongeur-démineur. L’espoir et dix tonnes de regrets. Et c’est bigrement difficile de rester à la surface avec dix tonnes sur le cœur — même pour un ex-nageur de combat. Dame ! L’agence touristique avait simplement omis de l’avertir que le yacht reposait par vingt brasses de fond avec un hublot de trop sous la ligne de flottaison. Et aussi qu’une des deux jolies filles l’y attendait — pour l’éternité — écartelée au fond d’une coursive engloutie. Quant à l’autre, elle jouait trop bien de son corps. Et son sourire ne s’adressait qu’au richissime Carminguez do Reijo — pas à lui, Krause le va-nu-pieds. Restait la pêche miraculeuse. Cinquante barres d’or à remonter au soleil du bon Dieu. Mais comme salaire une balle dans la nuque avec le plus gracieux sourire de Sandra. Funèbrement vôtre, monsieur KRAUSE...