Ce livre est l’histoire d’une femme. C’est aussi celle d’une passion. Passion de l’équité, de la justice, qui amènera Anne Lefèvre, déchirée par la disparition tragique de son mari — mort en bout de piste, aux commandes de sa Caravelle — à défendre, contre vents et marées, le remarquable système de protection qui aurait pu empêcher l’accident, et préviendrait ceux qui continuent de se produire, répertoriés sous le sinistre vocable de « coefficient de perte ». Passion de l’honneur aussi, qui poussera cette femme, que rien ne distingue en apparence des autres, à se dresser contre le refus des responsabilités, les petites compromissions et les grandes lâchetés, bref contre le spectre hideux de la routine, fléau de ce monde d’hommes et, en particulier, de ce bastion sans faille, de cette institution monolithique qu’est l’Armée. Une rude et âpre bataille, dont l’enjeu pourrait se résumer à une question : faut-il encore que des hommes meurent pour que vivent les institutions ? Mais ce roman, qui n’en est pas vraiment un — fondé sur des faits réels, il met en scène des personnages ayant réellement existé et des situations qui n’ont rien d’imaginaire — est aussi une superbe histoire d’amour. Déçus par ailleurs, la passion d’Anne Lefèvre, son amour de la justice et de la vie, pouvaient-ils trouver meilleur exutoire que cet univers situé au-delà de la rue et du mensonge : celui de l’amour tout court ?