« C’est en effet en janvier de l’anno domini 1982 et sous le ciel bleu-tendre d’une ville semi-orientale, qu’un chef d’État en fin de carrière sent tout d’un coup le sang brûlant d’une fureur féroce lui envahir la bouche, le cœur, la poitrine, ses poings serrés, les hémisphères cérébraux et les oreilles qui sans bouger deviennent tout d’un coup plus rouges l’une que l’autre, prêtes à exploser sous la pression d’une indignation sincère, gonflées par un impérieux besoin de réagir. Aussi, pour soulager une douleur morale qui lui casse les dents, les pieds, les reins et le foie, sa majesté semi-orientale fait tout d’un coup un de ces gestes irréparables qui le plus souvent entraînent la mort avec l’intention de la donner. — Oh, geint dans sa barbe le souverain, surpris de constater que le style est un animal prêt à déchirer les entrailles des gens sans épargner ceux qui n’ont fait que des études négligeables, oh ! appelez-moi de toute urgence notre meilleur tueur car je viens de découvrir les vertus de la littérature et je ne saurais avoir de meilleur confident que lui pour lui faire part de ce que je ressens. »