Louis le berger vivait ici. Le chien était son plus fidèle compagnon. Avec son troupeau de moutons, il avait parcouru toutes les crêtes et les vallons. Il connaissait les plantes, les champignons, le chant des oiseaux, le passage du lièvre et du renard. Deux fois par semaine, le boulanger lui portait un gros pain. Dans sa grande cuisine, le feu de bois brûlait et la pendule comtoise rythmait le temps. Sur la table, se trouvaient quelques journaux qui lui apportaient des nouvelles du monde, des champignons séchés, et deux verres renversés sur un torchon témoignant que, dans cette modeste demeure, on savait offrir à boire à tout arrivant. Les années avaient passé, la maladie avait usé son corps. Il avait dû se résigner à vendre ses bêtes, une séparation difficile, puis entrer dans une maison de soins. C’est là que le berger est décédé, loin des montagnes qu’il aimait. Une autre maison qui se ferme, et c’est un peu le village qui meurt. Adieu le berger.