Dans un camp de déportées à Koenigsberg, un troupeau de femmes épuisées par des traitements atroces, dernières survivantes d’une hécatombe systématique, attendent l’avance russe et la délivrance. Coûte que coûte, il faut tenir encore quelques jours, quelques heures. Dans cet instant de paroxysme, les haines se déchirent, submergeant la solidarité qui avait lié jusqu’alors entre elles ces demi-mortes acharnées à survivre. Enfin la liberté est là et, au cours d’un séjour à Moscou, les premiers contacts avec la vie retrouvée. Puis un jour quelques unes d’entre elles se retrouvent à Paris. C’est l’époque, plus tragique encore, de la réadaptation dans un milieu qui fut pour l’une d’elles — Florence — celui de sa jeunesse bourgeoise, mais qu’elle aborde maintenant l’âme meurtrie et révoltée. Dressée contre un univers où elle ne se reconnaît plus, elle cherche à épuiser dans un cadre nouveau sa soif d’idéal. Voici le livre — remarquable réussite littéraire — que l’on n’avait pas encore écrit, car il ose dire ce que tant de gens depuis dix ans ont pensé sans se l’avouer.