Ce soir, en rentrant chez lui, étreint par une lucidité dévorante, Jérôme pensait très sérieusement à en finir. Fatal instinct de conservation. Il était totalement écœuré. Il était en train de crever de manque d’amour et de rêve, d’un manque de premières nécessités. (...)
– Un dernier souhait, Jérôme? lui avait demandé son ultime battement d’illusion.
– Manger des chipirons à l’encre.
Sur ce, Elle s’était dit que l’Occasion se présentait. Il fallait faire vite et empêcher Jérôme de mettre son plan à exécution, c’est-à-dire de manger des chipirons à l’encre et de se faire sauter le caisson. Bon, pour les chipirons, elle allait s’en occuper. Pour le saut, aussi. Après. Elle espérait juste qu’elle n’avait pas trop attendu, que Jérôme n’avait pas été contaminé. Au point de ne plus pouvoir y croire. De ne plus y compter. De ne plus pouvoir la voir, Elle et ses chipirons. Au point de ne plus pouvoir la sauter, Elle. Pas ses chipirons.