Il existe absolument, juste aux confins de mon village natal, une Source des Fées dont le nom est une des nombreuses survivances tenaces des croyances celtiques. J’ai vécu, près de cette Source des Fées (ou j’ai rêvé, mais le résultat est le même !) une aventure qui, partie d’une gaminerie gaillarde, a fini par impliquer et enliser tout le village. Qu’on y retrouve des fées non conformes (mais à quoi les fées doivent-elles être conformes ?), que le récit cultive des anachronismes acrobatiques, dispense de proclamer que ce n’est point un conte et que ce n’est point de l’Histoire. C’est une histoire tout bêtement, ce qui m’intéresse bien davantage. Et le fait qu’elle soit saupoudrée de mots patois transparents n’est qu’une preuve de ma tendresse. Un récit en appelant un autre, je propose, à la suite, un voyage imprévu au Moulin du Plain, dans les prairies de Pierrefontaine avec une tante Arie new-look, sur les traces d’un taupier, dans une vieille maison de Vandoncourt, dans un cirque, voire aux abords d’une vraie soucoupe pour une rencontre du trentième type. Car, il faut bien en convenir, le matériau du merveilleux n’est plus ce qu’il était : les fées se sont recyclées. H.F.