« Tu l’as dis ! Qui t’a dit que j’avais des morpions ? Je vais te découper ! C’est ton ami, il a eu des morpions, il a dit que c’était moi…- C’est vrai qu’il a eu des morpions aussi…- Tais-toi. Paye-moi le mazout. Je vais te taper, tu vas voir si j’ai des morpions. Il est où mon verre ? »Le grand écart parait immense entre Pauline, l’africaine truculente des quartiers de Libreville et Anne, la vive et dédaigneuse petite bourgeoise de Paris. Ce sont les souvenirs tendres et drôles d’Antoine qui les rapprochent, des souvenirs factices aussi, récréés plus de vingt ans plus tard alors que tout s’est évaporé. C’est avec Eric, l’ami retrouvé devenu ministre, qu’il traversera Paris le havane au bec pour se fabriquer un bon, un vrai souvenir, un souvenir qui ne doit rien au passé.Et si les sottises de la vie constituaient, quand vient l’âge ridicule de la sagesse, l’élément le plus pesant de notre maturité trop digne ? Et que reste-t-il d’Antoine sans les mignardises de Bagatelle et les galipettes équatoriales ? Mazout aborde avec légèreté et humour ces minces futilités qui nous font tels que nous sommes.