Quand on a dix-sept ans, qu’on n’a rien connu, qu’on est plaqué par sa mère, que fait-on ? On commence par pleurer, puis on rencontre de drôles de types, on fait de drôles de choix, on sombre dans de drôles d’enfers. Et puis, on refait surface. Mal de mère n’est pas un road-movie désespéré. C’est une histoire parfois glauque, parfois drôle, toujours émouvante. On y croise un gars qui meurt de rire, un aveugle qui pêche la crevette, une colleuse de moquette portée sur la bouteille, des bonnes sœurs impitoyables. On y voit une attardée mentale qui meurt en couches, un chat de race qui périt assassiné, un cadavre qui pourrit, une paysanne moustachue qui écrase les mouches, et sa mère qui se pend. On y côtoie un bateleur truculent qui partage ses conquêtes, une grosse funambule en tutu, une prostituée qui imite la chèvre. On assiste enfin à la rencontre inespérée du héros, fils-père involontaire, avec la jeune héroïne, ex-héroïnomane homosexuelle, dans un squat où babille la petite chose.