« Sur la banquette arrière, Serclo faillit bien s’étouffer en tirant comme un âne sur le bourrier. Il pâlit à vue d’œil, mourut puis ressuscita sans que nul ne s’en aperçoive (...) » Une bagnole, un pack de vingt-quatre bières, des clopes, des machins qui se fument, du rock, du rouge et de la rage. Stéphane Pajot alias James Fortune, 28 ans, journaliste à Nantes, raconte la « Tchatche », premier roman d’une trilogie, ou le périple de quatre potes dans la tourmente d’un week-end ordinaire. Dans l’autoradio on entend parfois les « stooges ». À travers le pare-brise on voit la route qui défile. À la plage, la nuit, on discute le bout de gras. Au marché, au petit matin naissant, on rallume la chaudière. Le jour s’est levé. Demain sera une autre nuit.