Ce récit se déroule dans le cours d’une journée qui pourrait être un des derniers moments du monde s’enfonçant dans une fin sans espoir vers une des issues possibles de notre histoire, écrite dès l’instant où naquit la logique qui peut conduire à l’achèvement de la pensée comme à la destruction de toute vie, car, parvenue à un point donné, elle peut basculer sur un autre versant qui n’est pas l’absurde mais une autre face d’elle-même. La ville vidée de toute chose, gommée de tout signe, le palais préservé de tout défaut jusqu’à l’irréalité, chaque personnage et cet amour idéal parviennent à une forme de perfection qui est peut-être ce que, par ignorance, on appelle la folie ; ce n’est pas un hasard s’ils arrivent ensemble au bout de leur parcours à l’instant même où leur univers va disparaître, et eux avec lui. Alors, est-ce la logique qui est le véritable sujet ? ou cette quatrième blessure que va peut-être subir, après les trois premières imaginées par Freud, le visage narcissique de l’humanité, quand son histoire lui démontrera l’irréalité du pouvoir, aussi peu capable de maîtriser le cours du destin collectif que l’est la raison de guider une vie ? est-ce un livre d’amour, cet amour qui devient la seule voie de salut quand, au terme d’une longue errance commune, il tend vers l’impossible fusion des êtres ? à moins qu’il ne s’agisse d’un voyage autour des gestes qui transforment la matière, des marques infimes et des signes futiles qui font la mémoire, ou encore de ces étranges croisements entre sons, couleurs, musique et peinture sur le chemin des mots.