Foyers de fractures, c’est l’une des formules auxquelles les radiologues ont recours dans leurs comptes rendus. Pour avoir connu des étapes de cendres et nombre de cassures clandestines, j’ai cru bon de reprendre l’expression et d’en coiffer cette osmose de tensions, de saccages et de désordres obscurs au milieu desquels je me suis trop longtemps débattu. Qu’avais-je face à moi si ce n’est un être dérisoire et funèbre, désaccordé, délabré, disloqué même sous l’emprise d’une désespérance crasse ? À quelle rémission prétendre en dehors d’un fatalisme nonchalant ou d’un détachement à marche forcée ? Se tourner vers l’époque, son étendue livide, marquée par la pénurie spirituelle et les commodités de l’instant ? De telles impasses expliquent les pulsions, les trêves et le ton de cette poésie grinçante, souvent brutale ou abrasive, âpre, acide et rude, travaillée d’aveux comme un journal intime. Il me fallait dégorger, purger, blanchir et mordre. Et pour la première fois instrumenter l’affrontement avide et morne du Je.