Connaissez-vous les Corbières où les myrtes fleurissent ? Cette terre aux matins les plus doux et les plus colorés ? aux journées éclatantes et douces, où les senteurs, vers le soir, s’attendrissent ? Où il y a plein de mûres dans les buissons et plein de cigales dans les arbres ? où les cèpes sortent en famille parmi les feuilles mortes des châtaigniers ? où les éperviers se balancent sous les nuages, tandis que les hirondelles tressent les rayons du soleil ? Connaissez-vous cet endroit, où les cimes vivantes et joyeuses des cèdres, bleus sous le bleu du ciel, agitent leurs branches comme pour un hommage ? où les sombres cyprès penchent leurs flèches dans la même direction sous la poussée des rafales de la tramontane, abritant des vignes de rêve où mûrit le bon vin ? Connaissez-vous ce pays, changeant comme un mirage ? où la montagne déroule dans la lumière, ses roches colossales, à l’infini ? ses pics acérés couleur de feu au baisser du soleil, ses falaises géantes glacées de rose par l’aurore, ses châteaux qui, depuis des siècles, projettent leur ombre gigantesque sur des combes arides pleines de rayons ? Oh ! Comme la lavande y est odorante ! et le thym ! et le serpolet !