Pardonnez-moi, monsieur le procureur, j’ai dû manquer une case. À vingt-cinq ans j’étais un bandit, je vendais de la drogue, j’ai payé pour cela, j’ai pris trois ans fermes et j’ai rendu ma dette à l’État. Et maintenant, devenu vieux, que je fais de l’humanitaire en aidant de pauvres gens épuisés qui ont soif, froid et faim... vous voulez me mettre en prison tout ça parce que je ferais partie d’une bande organisée ? Je ne saisis pas bien votre raisonnement, là... je vous le dis, j’ai dû louper une case.
— Arrêtez, vous vous fichez du monde.
« Eux, les migrants, ils disent merci toutes les cinq minutes. Merci de quoi ? pense Pierre. C’est lui qui doit dire merci de ce rappel impérieux de la nécessité du partage. Eux, ils ont les yeux grands ouverts sur l’avenir, pupilles noires au centre de billes blanches. Ce sont eux qui sont propres et c’est lui qui a la gale, pas sur la peau du corps, mais sur la peau du coeur sans doute depuis toujours... »
« Une famille nombreuse, c’est quelque chose. Il n’y a pas un avis comme aux époques patriarcales, il n’y a pas deux positions qui s’affrontent comme en politique au moment du choix présidentiel, il y a une foultitude d’avis qui vont, qui viennent, qui remettent tout en cause et qui font qu’on évolue. »