Tout juste engagé, à peine enragé, politique un peu, poétique quand il le peut, voici un livre au lignage imprécis qui se cache comme s’il avait honte de lui-même. Une fille qui vient du froid, une sale histoire de drogue, un groupuscule castro-marxiste, du sang un peu partout : c’est sûrement un roman policier. Une jeune fille dont les yeux sont très clairs, une vieille ferme abandonnée sous la neige, un jeune homme vaguement romantique : c’est peut-être un roman d’amour. Mais si c’était un conte ? Un conte de l’âge du napalm et de la carte bleue. Par exemple : Rafaella au pays des anthropomorphes ; ou Blanche-Neige et les dominicains… De toute façon, une chose est sûre : le temps des boules de neige, ce n’est pas le temps des cerises.