De par le monde, lorsque la saison et les lois sont propices, beaucoup d’hommes et de femmes tirent le perdreau, le lièvre, le sanglier et tous autres animaux de poil et de plume, dignes de figurer sur la table de la salle à manger, entre amis. Mais la chasse au cosmonaute échappe aux performances habituelles de la cynégétique. Affronter les mystères de l’espace, c’est assurément de l’héroïsme, mais certains ont le droit de penser que ce courage mal employé risque, tôt ou tard, de détruire l’humanité. Toujours remarquablement renseigné, Serge Laforest montre, en un roman palpitant et d’une rigueur formelle, tempéré de gags et d’amour, saturé de violences calculées, jamais gratuites, qu’il n’est pas besoin de fusées, ni de mathématiques transcendantes, pour accorder à la méchanceté plus de pitié que de haine... Encore que cette généreuse réflexion mérite qu’on s’y attache et qu’on prenne la peine d’y réfléchir tout en se délassant l’esprit des contraintes ordinaires de l’existence.