« La poésie, c’est ce qu’on rêve, ce qu’on imagine, ce qu’on désire et ce qui arrive, souvent. La poésie est partout comme Dieu est nulle part. La poésie, c’est un des plus vrais, un des plus utiles surnoms de la vie. »

Jacques Prévert

Rêvons !

Soyons de ceux qui n’ont pas perdu la clé des rêves, de ceux qui savent leur infrangible puissance.

Rêves que l’on fait debout comme un pendu, comme un poisson que l’on tire de l’eau, comme une forme extraite de la glaise, comme une goutte de sang arrachée à la roche.

Rêves que l’on fait debout, comme un écorché crucifié sur la palissade du temps, quand s’incline la raisonneuse pensée dans l’agonie de ses certitudes.

Rêves que l’on fait debout, comme le mort ressuscité, les mains jointes dressées dans la nuit, orant des mondes invisibles.

Rêves conteurs de l’infini et du multiple, libérateurs des âmes prisonnières, nefs aux ailes gonflées voguant aux marges inconnues.

Rêves briseurs des apparences qui font surgir les univers enfouis dans nos mémoires, nous dévoilant les ors du mystère, pour qu’enfin, pareils aux étoiles nous puissions entendre la mélodie des sphères.

Jean-Baptiste Fouco