L’oncle Dubol allait arriver de Paris par la voiture de six heures, le bon oncle Dubol, avec ses malles et son sac tout bourrés de cadeaux.

Et, songeant au retour de son oncle, Tristan semblait avoir secoué sa mélancolie d’enfant malade. Sous son front pâle, ses yeux, si fixés d’habitude, scintillèrent doucement, et ses lèvres, que bridait la fièvre, frissonnèrent vaguement d’un sourire.

Tristan avait accompli sa quinzième année, mais on l’appelait encore le petit Tristan.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.