Il pleut.

Mes plus intimes amis s’étaient efforcés de me détourner de ce voyage. Ils m’avaient fait un tableau lamentable des phénomènes atmosphériques dont le midi est le théâtre : La pluie y est incessante, disaient ils, et la neige tombe dans les montagnes comme au mois de janvier ; vous ne pourrez rien voir, vous gagnerez le coup de la mort, et votre cadavre, bloqué par les inondations, n’aura même point la satisfaction de reposer en terre flamande.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.