Les arbitres pressés, téméraires, obtus,
Me feront le reproche aveugle et sans portée
De mêler la bataille en mon cœur ameutée
A celle qui, là-bas, exerce les vertus.

Le lecteur qui viendra, comme autrefois Œdipe,
Deviner le mystère où se plaît mon orgueil,
Comprendra que le deuil où chacun participe
Doit permettre à chacun d’y mélanger son deuil.

La Guerre est mon sujet, mon thème est la Blessure,
Mes chagrins ont le droit d’être aussi sur l’autel,
Comme un pariétaire à la racine obscure
Enguirlande l’abaque et fleurit le listel.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.