Seul, face à son clavier, l’auteur se jette dans l’écriture, délivre ses mots noirs, ses angoisses face à un monde dans lequel il se débat. L’écriture comme un remède à la souffrance, à la douleur, à l’incompréhension aussi parfois. Des mots bruts, implacables mais toujours sincères, qui disent le vide omniprésent depuis que « elle » s’en est allée et que le « nous » n’est plus. On croit tout avoir, tout posséder, alors que l’instant d’après c’est déjà fini. Le temps file à toute allure sans que l’on en prenne réellement la mesure. Puis une comptine vient ponctuer le récit, alpaguant vivement la fameuse démone. Avant de replonger dans l’autodestruction. Le corps disparaît, se désagrège, les ondes ont furieusement déserté. Sans cesse les pensées tournoient, tournant à l’obsession. Et cette ombre mouvante qui est toujours présente, pressante, toute comme ces chaînes que nous portons autour du cou, prêtes à nous étrangler.

Illustrations: Tristan Poisson