A J.-J. HENNER

Il est des jours de rêve où d’un poète éteint

Le souvenir chantant sous le front vous bourdonne,
Air démodé, vieil air à qui l’on s’abandonne :
Ma mémoire aujourd’hui parlait grec et latin,

Et, tandis que j’allais en rêvant de Virgile,
Mâchonnant par lambeaux des vers inachevés,
J’ai vu soudain germer aux fentes des pavés
Les vertes floraisons d’une riante idylle.

— C’était la mer d’azur et le blanc Archipel,
Une île, fleur de marbre, étroite et peu profonde,
Comme un bijou serti dans l’anneau bleu de l’onde,
Et — plus bleu que les flots encor — c’était le ciel !

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.